SINGIN' IN THE RAIN

La vida es nuestra

una noche de tormenta en que nos despellejamos la carne

bailando claqué sin zapatos

en la ribera del río, bajo los manzanos.

Quebramos los cielos de agosto,

me conviertes en Gene Kelly y yo te veo vestida

con un torrente de agua dulce.

A los postres no dejamos ni las semillas

de la manzana.

Agosto roto

y nuestro sudor para estañarlo.

SI DECIDES CABALGAR

Conduces con los baúles

cargados de un cuerpo descuartizado.

Huiste de la reserva,

una squaw, doscientos caballos,

libre,

por delante todos los peajes, las tasas

y las servidumbres

que hay que atravesar

                                         si decides cabalgar.

Conduces con una cabellera morena al cinto

y cuando regresas de pasada

a los casinos de la tribu

la ruleta sigue girando como la dejaste,

triste,

el crupier ha perdido los dientes

amorrado al JB de siempre.

Te niegas a llamar premio al rojo dos

y dejas las fichas en caja.

Acabas de darte cuenta

de porqué te resulta tan familiar

el esmalte de uñas

de los dedos de la mano

que asoma por el maletero.

EL PERIODO REFRACTARIO

Ahora que las pezuñas de centauro
de mi período refractario
quieren abrir la puerta del corral,
ahora,
cabe preguntarse qué diferencia existe
entre cabalgar ochenta kilómetros
todos los días
y quedarse en casa
alimentando ruina y mala vida
para las arterias.

Ahora
que el Duke y su esposa
han decidido plantar
a la mirada del tuerto
cerrando la exclusa
de su cabaña en el desierto,
ahora,
-en fin-
que los lomos del centauro están
descansados de las alforjas
de los exploradores
y su inquina,
ahora,
-y ya-
sólo queda aguardar a ser
un amante más
en la vía láctea.

PERTURBAR AL TURISTA

En mi habitación

-donde me refugio atrincherado-

el calor ha empezado a derretir

los óleos del hotel Fénix.

He vaciado el minibar,

Steve Buscemi reparte más licor

recorriendo el pasillo,

pero yo no le abro

-no me gusta su eco nasal-.

Sobre la alfombra

Jackie Daniels

descansa vacío junto a míster Belvedere,

elevan sus vapores

hacia mi estómago y las sienes.

-¡Cierra la boca Stevie!-.

Espío a través de la persiana de rejilla

-primera línea de playa-,

nadie se refugia en mecedoras

de agua y sal,

sólo arena bajo las sombrillas,

el tumulto

está de camino.

Aguardo su llegada para abrir la puerta,

marcar los lienzos con los dedos

y pintarme la cara

-señales de guerra-.

Hay que perturbar al turista.

¿PUEDE UN HOMBRE AMAR A LA MUJER MÁS TRISTE DEL MUNDO?

De puerta en puerta y esquina en esquina
Arthur Miller recuerda con tres ramos de flores
que después de la caída
los músculos de la espalda
no pueden unirse ad hoc
como las notas de sus guiones para Gable.

Las mujeres tristes huyen oxigenadas,
con los pies por delante
y las uñas lacadas arriba y abajo.
No hay nada más que aportar a la consumación del drama
salvo el color de las rosas y los tulipanes
y la postal del forense.

SINGING IN THE RAIN

La vida es nuestra
una noche de tormenta
en que nos despellejamos
la carne
bailando claqué
sin zapatos
en la ribera del río, bajo los manzanos.
Quebramos los cielos de agosto,
me conviertes en Gene Kelly
y yo te veo vestida
con un torrente de agua
dulce.
A los postres
no dejamos ni las semillas
de la manzana.
Agosto roto
y nuestro sudor para estañarlo.

VIBRACIÓN POR SIMPATÍA

Resuenas a mi lado poderosa compañera

y escucharte me hace vivir en presente de indicativo.

Te he visto derrumbada, caída

way down in the hole

en un blues de Tom Waits.

Y cómo te has levantado, erguida

on a foggy night

y no hay canción que cuente tu vida.

Te agitas bajo las sábanas, no hay penas para mí

cuando cabalgas pese a los cataclismos.