DETROIT

Detroit se había esfumado, al fin, en mi cabeza.

Mi decisión fue que no más Motown, Pistons u otras ruinas,

las dejo todas para los hombres de azúcar,

rebosantes en su diabetes.

Nuñowski llegó con su erotismo maldito,

Conduciendo un Mustang de líneas finas sin capota,

sintaxis precisa

y dos mujeres sin cinturón de seguridad,

una adelante y otra atrás,

de color miel encendido.

En sus ojos de fumador de regaliz

aprecié el entusiasmo de los malditos por la literatura.

Vengo desde las ruinas a besarte

traigo el entusiasmo de la lengua inabarcable, me dijo.

Y entendí a Nuñowski como un mensajero,

el cartero de la muerte.

Tu material es como un neón que se funde,

funciona, sólo a parpadeos morados

y verdes, poco intensos.

Nuñowski, y su ego cabrón, en un Mustang de líneas finas,

embraga, acelera y se larga sin capota.

Tras de sí revolotean cuartillas de relatos,

Detroit: he vuelto a casa.