Me
regalaste un CD de
Michael Jackson
el día que lo enterraron
y me acordé
de Joan Crawford,
Bette Davis
y un pollito rosa fucsia
que se murió entre mis manos,
Yo tenía nueve años.
Con el tiempo
te escribí un correo
y dije que ya no eras
dulce, ni encantadora.
Que, tal vez, no
lo habías sido jamás.
Tampoco el verano
que conduje hasta la playa,
para verte.
Bailamos borrachos sobre la arena
y en el motel
te hice el amor
mientras pensabas en el
pianista del bar de abajo.
Podríamos haber sido amigos,
pero el día que
Michael Jackson
condujo hasta la playa de
Joan Crawford,
Bette Davis
y un pollito rosa fucsia,
me regalaste un CD.
Yo tenía veintisiete años
y uno nunca debe decir
cosas malas sobre los muertos.
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