EL ADN DE LAS COSAS

Sueño con Dubai en bikini

y David Hasselhoff ya no me parece tan fofo.

Imagino Dubai en topless

y cómo Roma se convulsiona

bajo la arcada de D.

El peaje lo abonarán los cerdos

que matan y mueren en el oeste salvaje,

soldados de plástico explosivo y barrio

que gozan segando largas melenas.

Pienso si existe un Dios de Dubai de bikini y tanga

que se incruste entre las nalgas de los cowboys

y me viene la arcada de pasado mañana.

Sueño con  Tierra Santa,

squaws orinan salvajes sobre la espiral de los Cuadernos sagrados.

Mujeres que no responden a los gritos de David el almuecín,

que llama desesperado a sus vaqueros de plástico.

Entre los cactus,

de los culos encorsetados huyen ideas viscerales,

tripas remendadas, bikinis y tangas suicidas.

Mientras, en Jerusalén,

Hasselhoffs castrados se la juegan a las carreras,

en la playa, bajo las arcadas del almuecín que no comprende la espiral,

el adn de las cosas.

Las pieles rojas siguen cabalgando.